Если я куда-нибудь не вылью всю свою желчь, меня разорвет и все вокруг забрызгает мерзкой желто-зеленой слизью.
Я просто оставлю это здесь.
Ночь, периодические импульсы головной боли. Сон. В который раз старый, родной дом. Шумные непонятные дикие люди по соседству. Они утаскивают меня в свой дом. Множество меняющихся комнат. Провал, ничего не помню. Вихрь, калейдоскоп, буйство красок. Комната. За мной большая двуспальная кровать. На ней по разные стороны два человека. Я перед компьютером. Ролики с ютуба. И в каждом уступы, лестницы, камни, полуразрушенные подвалы, а по ним кровавый след; изуродованные тела мертвых девочек. На весь экран, прямо перед глазами. А люди у меня за спиной, все играют на своих акустических гитарах. Я знаю этих людей. первый это Вячеслав Бутусов. Второй - мой отец. Снова. Они продолжают играть. Я продолжаю смотреть. Они играют. Я смотрю. Музыка громче, кадры все быстрее. Мне плохо, меня тошнит, я больше не хочу смотреть. Они продолжают играть, я не могу не смотреть.
Чей-то голос, это всего лишь сон.
После такого приятно проснуться, даже если просыпаясь ты слышишь как тебе перемывают косточки.
Я молчу. Весь день молчу как рыба. Честно, я стараюсь. Потому что если хоть на секунду открою свой рот, ничего хорошего из этого не выйдет.
Нельзя что бы кто-то становился очевидцем твоих проблем. Потому если это кто-то видит, или знает, это уже не твоя проблема, это общественная проблема, проблема каждого кто тебя окружает. И разумеется каждый решит её за тебя лучше, чем ты сам, каждый кто в свою очередь никогда и никого не посвящает в свои дилеммы, но охотно влезает в чужие.
Что со всем этим делать? А ничего. На улице дикий холод. Остается сидеть и ждать.